Любовь приходит потом…

28 Янв Любовь приходит потом…

Я никогда не любила его.

Он шумный. Он грязный. Он нарушает твои физические границы европейца — тянет руки, дергает за рукав.

Мне — много!

Каждый раз, когда  нужно было лететь в Стамбул, я ныла и пыталась отвертеться.

В самолете смирялась. Позже — просто старалась думать только о подарках близким, специях и новой посуде.

А потом…

Потом однажды я вышла в ноябрьский Истикляль совсем без сопровождения. Мимо шли люди, кто-то кричал во след. Продавцы мидий ловили взгляд, а пожилые и усатые беи пыхтели сигаретами у узких дверей старых зданий…

Мне было грустно. И мне очень хотелось есть.

Под мышкой был зажат томик Памука, я шла и думала  о том, есть ли в этом городе еще продавцы бозы и выживет ли мой кот, которому как раз в эти дни делали операцию.

Когда ты — глубоко в себе, окружающий мир сливается в одно пятно. Ты идешь, а вокруг тебя мазками расплывается огромная декорация —  лампочки, ночь, витрины, облачка дыма от усатых беев.

Я не заметила, как пришла туда — всего пару столиков. Приглушенный свет. Кафель на полу. Худой официант в черном фартуке устало улыбается.

Почему сюда? Что за заведение? Вкусно ли тут?

Я грела ладоши, усердно растирая их, и листала страницы турецкой книги, действия которой разворачивались в такой же стылый день на этих же улицах. За окном куда-то шли люди. Эти люди здесь жили, и, наверное, направлялись домой.

Какая-то крупная женщина, с ног до головы одетая в черный,  волокла за руку упирающегося кудрявого мальчишку. Женщина что-то быстро говорила, а пацан — вертел головой и пытался зацепиться свободной ручонкой то за столб, то за угол следующего дома.

Мне принесли еду.

Кебаб и салат с кус-кусом, мятой и солеными апельсинами.

Кажется пошел мелкий дождь.

Худой и усталый официант затянул какую-то песню.

Памук писал о холодных Стамбульских улицах и об облачках пара, вырывающихся из рта продавца бозы…

И впервые за много прилетов  мне стало здесь по настоящему хорошо…